RU 
Отгремел яркими красками выпускной май. Ничего не подозревающие, юные, весёлые и красивые молодые люди, с верой в светлое будущее и великими планами ступили в потускневший после страшной новости июнь. В головах у маленьких и больших, молодых и старых, тревожным набатом, дребезгом пуль и взрывами гранат звучало одно слово. Война.
Выжить и победить. Такую цель мы поставили себе уже очень скоро. Как только враг прорвал оборону Брестской крепости.
Знал ли кто-то из нас тогда, как долго придётся бороться. Бороться за жизнь. За будущее. За молодость. Пусть уже не нашу – других. За то, чтобы они увидели тот самый май, который не так давно видели, но уже успели забыть, мы сами.
Краски сгущались с каждым днём всё больше.
Мы наблюдали прощание. Еженедельно. Ежедневно. Ежечасно. Ежеминутно. Вот старик прощается со своей любимой лошадью, старенькой, как он. Одному Богу известно, сколько они прошли вместе. Возможно, они единственные, кто остался друг у друга. А теперь… Кто из них умрёт раньше? Страшный вопрос. Но такова была правда. Правда, которую мы наблюдали эти долгие годы.
Её мы наблюдали и в самом неподходящем для этого месте - глазах детей, которым приходилось воевать вместе со взрослыми. Быть партизанами.
Подрывниками. Воинами. Сколько таким воинам было годков? Белобрысым и кареглазым. С веснушками и румяными щёками. Без своего звонкого хохота, а абсолютно серьезно и самоотверженно, они на равных со всеми бросались под танки.
Им в таком возрасте книжки читать, да и с солдатиками возиться, только игрушечными, а не умирать в блокаде, прятаться за колодцами, в печах и лесах, чтобы сохранить себе только начавшуюся жизнь…
Они не должны прощаться с родными. Но им пришлось. Они слишком рано повзрослели. Вот такое жестокое и страшное время. Война.
А краски сгущались всё больше.
Над землёй то и дело звучали крики и молитвы. Молитва. Как она была нужна в тот момент. Она давала веру в то, что всё это скоро закончится, а значит и силы продолжать борьбу. Насколько страшное это было дело, что даже заповеди уходили на второй план. «Не убий». «Не укради». Этого теперь будто бы вовсе никто и не помнил.
Мы боролись. Боролись за то, чтобы этого больше никогда не случилось.
И вот… Тёмные краски стали светлее и ярче.
Красное поле. И это не кровь, нет. А впитавшие всю её в себя маки. Возможно, потому они показались нам особенно багровыми. Прям как в тот выпускной май. Мы думали, что именно он был самым счастливым в нашей жизни. А многие не дожили до того, чтобы увидеть подаренный нам огромный букет цветов.
Тысячами и тысячами пожаров горели теперь глаза людей. Победа.
В наших руках теперь не оружие, а опаленная пожарами Родина. И будущее. Будущее, в котором навеки запечатлён будет в граните, словах и памяти бессмертный, яркий май. Победный май.
